de l’huile.
Guillaume rampa sur le sol, et plaça ses doigts sur la carotide du cadavre, pour voir s’il y avait encore quelque chose à faire. Il ne sentit rien sur l’autre, mais la douleur horrible dans sa cuisse lui revint à l’esprit.

18.

Il y avait des travaux sur Kloveniers Burgwal, et Arland, après un tour dans les ruelles du centre qui l’avait ramené à son pont de départ, se décida à prendre la contre-allée en marche-arrière.
Arland aimait bien cet hôtel. D’abord, on ne pouvait pas trouver endroit qui combinât autant de luxe et de calme dans un pâté de maison aussi proche du quartier rouge. Ensuite, l’établissement était très « vieilles traditions » : le portier était en livrée bleue, les bagagistes en uniforme rouge de Spirou, et surtout, surtout, les femmes de chambre en soubrettes noires et blanches.

Incroyable ce que l’argent pouvait acheter, se dit Arland. Cela en était stupide et indécent. Un coffee-shop occupait l’angle de la rue, à trente mètres. Il y avait des dealers ça et là, des types prêts à s’embringuer dans le premier sale coup qui se présenterait pour se faire cinquante florins. Le quartier était beau et triste, les vieilles maisons en illustraient l’histoire, les passants racontaient le chômage la réussite et les espoirs déchus, mais en tant que voyageur d’affaires, Arland voguait de bulles en bulles et pouvait se permettre d’ignorer tout ça s’il le souhaitait. Où qu’il aille dans le monde, il trouverait

toujours de ces bulles destinées aux voyageurs fortunés – ou à ceux dont les frais étaient couverts par leur société.

Il stoppa la voiture sur le parvis de l’hôtel, juste sous la marquise, et descendit. Le portier souleva son haut de forme en signe de salut, et Arland ne trouva pas cela ridicule.
Le voiturier aurait pu être le grand-père de Spirou, il arriva en courant et s’installa dans la voiture. En bon connaisseur, il trouva immédiatement la commande motorisée qui lui permit d’avancer le siège au maximum, mais cela, Arland ne le vit pas car il était déjà à la réception, occupé à fouiller dans son porte-carte.

La chambre était petite et belle. C’était leur modèle « Zen » en classe affaire, option fumeur, sous-option grand lit unique et vélo d’appartement, sur l’étage clients fidèles, avec vue sur la ville côté calme. Un fax – Arland n’avait jamais utilisé un fax de sa vie –, des prises électriques avec adaptateurs variés afin de charger les téléphones, une connexion pour le réseau des réseaux, un guide à propos des imprimantes de l’hôtel, un peignoir sur le lit, des pantoufles au pied, et une bouteille de champagne dans son seau à glace, sur un plateau d’argent, avec les Compliments de la Direction. La télé jouait de la musique douce, et l’écran affichait un fier « bienvenue Mister Halrant ».
Celui-ci balança chaussures et chaussettes à travers la pièce, et fit sauter le bouchon du champagne en visant le télécopieur. Il comptait faire un passage au coffee-shop, avant de s’élancer dans la nuit d’Amsterdam.