« Quel con ! », pensa-t-il. La douleur était supportable, mais Serge était sonné. Il appuya sur le bouton descente, calmement, le pouce dans la bouche. Parvenu à deux mètres du sol, il considéra son doigt.
Serge vomit toute l’hémoglobine qu’il venait d’avaler, ainsi que l’intégralité de son petit-déjeuner. Le goût du café au lait mal digéré remplaça alors celui du sang dans sa bouche, et la douleur dans son doigt se fit soudain intolérable.

Un collègue venait de l’aider à se dégager de la tourelle, et en passant sous le fuselage, Serge ne put s’empêcher d’examiner la petite marre de dégueulé. Il voulait le voir. Il écrasa les petits paquets solides, maniant délicatement ses chaussures de sécurité, puis s’accroupit. Non, il n’y était pas. Serge ferma les yeux et imagina son ongle, encore prisonnier du rivet, au-dessus de sa tête, là, tout prêt de l’aile. Ses tripes firent un nœud, et comme il n’avait plus rien à vomir, il hurla de douleur, et aussi, beaucoup, de colère.

« C’est trop con, pensait Serge. Se niquer l’ongle comme ça… »
Serge refusait l’idée qu’il ait put être assez con pour se niquer l’ongle sans une bonne raison. Des rivets pas lisses, il en voyait tous les jours. Des rivets qui sortent, ou des rivets disparus aussi, à vrai dire, mais ça, il refusait de se l’avouer.

- Le ZR-2342 pour Stockholm ne décolle pas, dit-il posément dans son talkie-walkie, avec une autorité que son rôle ne lui conférait vraiment pas. Mauvaise fixation d’un carter sur le flanc gauche, il faut vérifier.

7.

« Combien je marque, sur la fiche ? », demanda le chauffeur de taxi.
Arland se ferait, bien sûr, rembourser le taxi, mais il décida que le chauffeur ne méritait pas un franc de pourboire – il ne l’avait pas laissé fumer pendant le trajet, ce qui était somme toute assez normal, mais il avait utilisé « la loi » comme seul argument à son refus.
« Ce qui est marqué sur le compteur, là », répondit-il innocemment en s’allumant une blonde.

Arland écrasa la cigarette devant les pieds du grouillot de service, à deux mètres du comptoir d’enregistrement. Ça vaut le coup de payer huit mille balles son vol pour Amsterdam, et se retrouver à faire la queue comme un gland, pensait-il. Il y avait en effet deux personnes devant lui, pour s’enregistrer au guichet de la classe affaire.

- Vous n’avez pas de bagage à enregistrer, monsieur ? demanda la vieille hôtesse.

Pour toute réponse, les mains toujours dans les poches de son pardessus, il en écarta les pans. Rien, il n’avait rien. On le payait pour amener ses connaissances – son cerveau et son pouvoir de décision –, pas pour transporter des marchandises. Et Arland aimait voyager léger. Pas besoin d’ordinateur, un téléphone lui suffisait en toutes circonstances.