J'aime bien écrire. J'adore ça, même. Si je ne
détestais pas l'entendre dans la bouche des autres, j'oserais
peut-être dire que c'est ma passion.
Un de mes gros problèmes, c'est qu'écrire, c'est épuisant,
et que ça prend un temps fou. Et mon plus gros problème,
certainement, c'est que du temps, j'en ai pas, et que des choses que
j'aime faire, j'en ai plein. D'avance, je maudis le jour où je
vais mourir, parce que j'aurai, c'est sûr, le regret d'avoir laissé
un milliard de choses en suspens — et même, si elles ne sont pas
importantes, ces choses, elle me verront partir avec en bouche un arrière-goût
de j'ai l'impression d'oublier un truc, je sais pas quoi, qui
me donne déjà la nausée.
Écrire, c'est ma passion, mais j'ai encore rien écrit. Je veux
dire, même pas pour moi. Mais je vous emmerde, je suis un écrivain
quand même. J'écris des lettres, des pages Web, des courriers
électroniques, tout ça ça m'aide à oublier
le fait que je suis un écrivain qui écris pas.
J'ai quand même fait un effort, une fois, j'ai écrit une
lettre à ma petite soeur en faisant en sorte qu'elle soit montrable,
cette lettre. Ça m'a permis d'oublier les démons que Jean-Marc,
avec ses écrits, réveillait en moi. Ça s'appelle la dame
de la Forêt, ça ressemble à une nouvelle, et ça
a l'avantage de rappeler à mon souvenir les fantasmes que peuvent
m'évoquer les forêts de la Creuse, la nuit.