Vian, les trucs qu'il a écrit me trouent le cul. C'est trop bon, c'est trop incroyable, je le hais. Non, mais comment on peut pondre un truc aussi beau que l'Écume des jours ? Et l'Herbe rouge ? Je les ai pas sous la main, là, mais rien que de penser à "tu es belle, Folle", ou de me remettre dans la tête de Colin qui marche quand tout dans la rue lui parle de Chloé, j'ai des frissons qui me parcourent le corps.

Et Les fourmis, et toutes ses autres nouvelles... et l'Automne à Pékin, et l'Arrache-coeur, et ses chroniques... et ses poèmes, sur la mort, sur les Tampax, sur tous les jolis mots, qu'ont déjà été pris... moi, ça me déglingue.

J'ai jamais été fan de qui que ce soit, jamais vraiment. Mais si demain on me présente une machine à remonter le temps, sûr que je serai assez débile pour ne pas avoir la moindre hésitation et foncer directement à la rencontre de Boris Vian.